un jour    

un lendemain 

un jadis suspendu

à l’aurore

un front 

où se module les traversées 

je notais 

les intervalles

ce n'est pas le poète qui est poète

c'est seulement 

le lecteur

*

ce printemps

je me tiendrai

à la fenêtre

je regarderai

tomber

la pluie

sur la terre

du jardin

ce n’est que 

plume à la main que l’on reconstruit 

un ordre 

que l’on range dans des cases ce qui était 

un assemblage aléatoire  

on introduit ainsi 

une visée absente du livre 

vivre aurait 

un but 

il y aurait 

un destin 

il écrit

 

pourquoi

mille 

?

pour ne pas en finir

on ne peut en effet en finir 

les livres lus s’accumulent 

les mots entendus se recouvrent

chaque jour est 

un commencement 

toute vie s’invente à chaque moment

le dernier poème 

mille 

le rappelle

qui

peut dire

que le

monde

est déjà

découvert 

?

les nuages

ont

une façon

de nous laisser

là

assis

en nous

disant

bye bye