elle regarde

les pages mais voit plus

qu’

une nuit infinie 

de traits 

blancs

son esprit 

volette 

d’

un signe à l’autre

puis s’évanouit à son tour dans l’air

comme 

les vagues 

de voix blanches

le bruit 

d’

une sirène 

casse le silence revenu

elle retrouve 

son esprit en miettes entre 

ses doigts

par 

la pensée

elle touche le livre 

du crépuscule

tantôt couronnée 

tantôt éreintée elle ne se complairait pas à se reposer 

un roman 

un voyage

un conseil 

un discours 

un dîner  

elle ne possède pas l’ambition qu’on lui prête  

trop négligente 

trop volatile 

peut-être juste trop humaine

avec cette fâcheuse tendance à arpenter les chemins buissonniers de l’existence en faisant danser sa plume d’

une insolente lucidité

le bonheur taillé en art de vivre glisse en elle 

comme 

une considération 

plus intéressante 

que l’argent et les fastes politiques

c’est ce qui la rend si 

pétillante