à quatre-vingt-quinze ans

elle sortait 

tous les matins pour apprivoiser la mort

elle rentrait 

deux heures plus tard dépitée et soupirait  

il n’y a rien à faire 

elle a encore peur de moi  

*

lui aussi est parti 

? 

oui

il est parti vivre sa vie 

c’est 

une épidémie 

!  

t’es où 

? 

je ne sais pas très bien… 

quelque part entre l’Iliade et l’Odyssée  

désespoir avec modération

*

héroïne pure

en 

12 lettres 

blanche neige

ski de randonnée  l'art de la trace

jeu de mots

il 

n'y a pas plus obscur 

qu'

un blanc