et 

cette nuit-là 

il n'était pas question 

de lune ni d'autre lumière mais ce fut 

une nuit d'écoute 

une nuit donnée 

aux menus bruissements et soupirs 

qui agitent les petits jardins de plaisance la nuit faits du timide sabbat des feuilles et des pétales et de l'air qui y circule différemment qu'ailleurs où il y a moins de contrainte et différemment que pendant le jour qui permet de surveiller et de sévir et d'autre chose encore qui n'est pas clair n'étant ni l'air ni ce qu'il meut

c'est peut-être 

le bruit lointain toujours le même que fait la terre et que les autres bruits cachent mais pas pour longtemps

car 

ils ne rendent pas compte de ce bruit qu'on entend lorsqu'on écoute vraiment quand tout semble se taire

et 

il y avait un autre bruit celui de ma vie que faisait sienne ce jardin chevauchant la terre des abîmes et des déserts 

oui

il m'arrivait d'oublier non seulement qui j'étais mais que j'étais d'oublier d'être

alors 

je n'étais plus cette boîte fermée à laquelle je devais de m'être si bien conservé mais une cloison s'abattait et je me remplissais de racines et de tiges bien sages par exemple de tuteurs depuis longtemps morts et que bientôt on brûlerait du campos de la nuit et de l'attente du soleil et puis du grincement de la planète qui avait bon dos car elle roulait vers l'hiver l'hiver la débarrasserait de ces croûtes dérisoires

ou 

j'étais de cet hiver le calme précaire la fonte des neiges qui ne changent rien et les horreurs du recommencement 

mais 

cela n'arrivait pas souvent la plupart du temps je restais dans ma boite qui ne connaissait ni saisons ni jardins. 

et

ça valait mieux