il est trop tard

la scène  classique est devenue 

trop étroite 

elle 

s'est disséminée 

jusqu'à 

une limite 

où il est devenu 

impossible de classer d'affirmer 

la nature de l'homme n'est pas naturelle 

elle veut modifier la Nature

c'est pourquoi 

elle est parfois extrême

les scènes se superposent

elles fourmillent

tout est tellement entremêlé  

il faut être d'

une irrémédiable nullité pour ne jouer qu'

un seul rôle dans la vie

pour n'occuper qu'

une seule et même place dans la société

pour signifier toujours 

la même chose

la vision 

est impossible 

les traces s'égalisent

le visage blanchit

les nombres 

mêlés roulent comme des cercles

ce qui 

s'annonce est 

une verticalité sans liens 

tirée dans toutes les directions

glissante 

décentrée 

tranchante

déplacements

anti-déplacements substitutions permutations

 

tout s'efface devant ce fonctionnement 

sans passé

sans corps

nous sommes emportés 

comme si nous en avions fini avec la surface 

des signes morts

tout se décompose dans 

un plan oblique 

l'intérieur est suspendu et perdu de vue 

chaque progrès est 

un retour vers un commencement indéterminé 

seul le nombre crée 

un trait d'union

rien n'est perdu ni interrompu 

le texte est inépuisable

les machines muettes savent désormais 

lire

déchiffrer

compter

écrire et se souvenir 

cela 

meurt et revit dans 

une pensée 

qui n'est en réalité à personne 

depuis le commencement

à travers 

les coordonnées spatio-temporelles de l’Atlantide 

l' événement convoque les désastres 

soi-disant naturels

soi-disant humanitaires

soi-disant historiques et 

soi-disant à venir 

peut-être

faisons-nous preuve de bravoure

quand nous allons par le monde

tel qu’il est

et que nous assumons

sans ciller

ce que c’est que de vivre

et peut-être aussi lorsque

chacun progressivement se dépouille

de ce qu’il fut et qu’ainsi

nos cœurs s’allègent

de leur poids révolu

expérimentant jour

après nuit nuit

après jour

comment ne plus