je vois

j’écris ces lignes

le visage 

rouge du peintre venir à moi

une muraille de tournesols 

un formidable embrasement 

d’escarbilles d’hyacinthe

opaque et d’herbages 

de lapis-lazuli

s’il existe quelque part 

une source 

dont l’eau procure 

l’immortalité

il en est nécessairement ailleurs 

une autre qui la reprend

et ainsi de suite...

elle 

affronte ainsi l’abîme instauré avec la modernité entre l’inexpugnable besoin d’écrire relancé par des expériences esthétiques indéniables et la mise à l’épreuve de toute tentative de traduction 

la question de la vérité est au cœur de ce combat inégal car c’est bien le sentiment de toucher au  vrai  qui quoique fragile et éphémère parvient lors de moments de grâce à peser contre le plateau de la balance où s’accumulent les raisons de douter de toute vérité que l’on croirait définitivement trouvée