tu as séparé tes poings

tu les as ouverts

tu as posé tes mains de chaque côté de toi

tu écoutes ou plutôt tu attends

tu diriges ton attente vers des mots

tu reprends ton souffle comme après une course

tu regardes celui qui te parle et tu lui souris

tu murmure alors  je vois

tu tombes à la renverse

tu ne te demande pas pourquoi 

tes tempes sont si 

étroites

tu racontes de si jolies choses

des 

jours entiers 

s'effritent dans 

la solitude et l'eau 

s'écoule au ras du sol

l'eau 

l'abeille intime dit 

Ovide

un point de vue

une phrase

un nom

une gêne bizarre

une fausse guérison

une région 

vers laquelle je n'ose diriger mes yeux

un trou de mémoire persistant

une présence capitale

une blessure mortelle

une organisation éphémère

une sorte de livre physique

un livre incarné

une archéologie intime 

tout se passe dans l'intime

comme si 

les événements observables 

de mon existence n'avaient sur mes ouvrages 

qu'

une influence superficielle

ce qu'il y a 

de plus important 

l'acte même des Muses 

est indépendant des aventures 

du genre de vie

des incidents

et de tout ce qui peut figurer 

dans 

une biographie

qui favorise 

l'épanouissement 

de la vie intérieure profonde

la méditation 

par son isolement

son calme feutré 

ce qu'on sent 

en sortant de la rue 

pour entrer dans un temple 

quelque chose 

de recueilli 

de doux 

d'intime 

de tendre et de consolant 

un de ces coins intimes 

où 

l'on ne sait 

plus rien du tapage 

populaire 

je marche souvent sur 

un chemin que les mots ponctuent 

comme le font les pierres pour former 

un gué

je les aime ces mots 

parce qu'ils acheminent vers moi 

le meilleur 

de mes souvenirs

un seul mot qui tombe

une esquisse

un regard

une enfance

un miroir 

nous restons les jouets d'une ombre

sanglier singulier solitaire sanglots