les mots
ce sont toutes les choses
dont vous avez demandé le nom jadis
quand rien ne les désignait à votre regard
si rien ne venait les nommer
Du temps où vous étiez vous-même alors sans prénom et sans nom. C’est-à-dire quand vous n’étiez même pas le fantôme que votre désespoir vous fait croire que vous êtes devenu. La subjectivité n’est qu’une mélancolie, une aire nue qui n’apparaît si terriblement que quand le flot de la sève et du sang se retire, et non quand le langage déserte. Alors travaillez toutes ces impuissances à dire et forcez, pressez, cultivez toutes les détresses qui en découlent. La langue dont vous disposez a la capacité de votre émotion puisqu’elle en est le lit. Il ne faut pas travailler la langue pour jouir d’elle, ni pour s’abuser, ni pour l’orner, ni pour respecter ses règles, ni pour séduire d’autres hommes, ni même pour héler une femme qui s’est perdue à l’instant de naître et dont la perte vous poursuit d’une façon insaisissable après qu’elle vous a abandonné dans le jour.
Il ne faut pas décomposer l’âme dans un esprit d’autopsie alors que ce n’est qu’un souffle emprunté à l’air que la naissance délivre.
il faut adorer
dans la langue acquise
la défaillance d’acquisition
qui limite tout sans cesse et qui ne la borne
jamais
il faut lutter
avec cette défaillance
à dire le monde
perdu
pâtres qui monterez
là-haut
sur les collines aux bergeries
si par chance
voyez
qui j’aime dites-lui
que je languis
je souffre et meurs pour lui
Cantique Spirituel
mes amours poursuivrai
j’irai par les montagnes et les rivières
les fleurs ne cueillerai
ne craindrai lions
panthères
et passerai
les forts et les frontières
avec
JDLC
elle cherche
les mots d’
une phrase perdue
une phrase du temps
où elle vivait de son travail
voici
des ruines
combien pénibles à franchir
l’amoncellement
de pierres
voici
qu’il forme rivière à traverser
et
le lit de l’eau craque
et
murmure
je suis
debout les astres m’accompagnent
une chenille
est là qui me guide sur le chemin
je sens
l’odeur du jasmin sur mes mains
*
son Public
est Midi
sa Providence
le Soleil
son progrès
l’Abeille
le proclame
en Musique Soutenue
royale
dans
le cercle du cercle
est le cercle
est le contenu du cercle
endormi
dans l’abeille
*
Miroir vide
Kenneth Rexroth
Tant que nous vivons perdus
Dans le règne de la finalité
Nous ne sommes pas libres. Je m’assois
Dans ma cabane de dix mètres carrés.
Chant des oiseaux. Bourdonnement des abeilles.
Frémissement des feuilles. Murmure
De l’eau sur les rochers.
Le canyon m’enserre.
Au moindre geste, la grenouille de Basho
Sauterait dans la mare.
Tout l’été les feuilles dorées
Des lauriers ont virevolté dans l’espace.
J’ai remarqué aujourd’hui
Qu’une feuille d’érable flottait
Sur la mare. Dans la nuit
Je reste à fixer le feu.
Je voyais autrefois des cités de feu,
Villes, palais, guerres,
Aventures héroïques
Dans les feux de camp de la jeunesse.
Je ne vois plus qu’un feu désormais.
Ma poitrine bouge tranquillement.
Les étoiles bougent là-haut.
Dans l’obscurité transparente
Un dernier tison rougeoie
Parmi les cendres.
Sur la table,
il y a
une peau de serpent
Desséchée,
une pierre brute.
*
l’arbre
la lampe
l’arbre dans l’arbre
l’été
l’oiseau
le chant de l’oiseau
le rouge
illumine et disperse
loin
le charroi de l’antique
fragile pays la flamme
une
lampe
que je porte
le sommeil
dans
la sève
monde
simple
le battement
de l’âme partagée
moi aussi
j'aime l’instant
où la lumière des lampes
se décolore et rêve dans le jour
il y a
cet autre jour
millénaire de désirs et de peine
entre ciel et sentier
l’herbe gelée sous un vent blanc
et dans les yeux
de longues histoires d’aveugles
ailleurs
un azur impeccable
la blancheur
de la lune brille dans la nuit
des criquets
crient dans le mur
de l’est
la Grande Ourse indique l’hiver
les étoiles ressortent dans le ciel
la gelée blanche mouille les plantes
le temps soudain change
la cigale d’automne crie dans les arbres
l’hirondelle
où donc est-elle partie
?
mes camarades et amis d’autrefois
se sont élevés haut et se sont envolés
sans plus se souvenir que nous nous tenions par la main.
ils m’ont abandonné
comme les traces que l’on laisse
une constellation indique le nord et une autre le sud
et l’étoile du Bœuf ne porte pas
de joug
si
l’amitié n’est pas solide
comme le roc
un renom vide
quel intérêt a-t-il
?
carte de Duhuang
vers 650
dynastie Tang
une des premières représentations des étoiles
après avoir épuisé mes ruses
je suis
gagné par la fatigue
je songe
à mes multiples escales à Paris
et à ce que j’aime toujours dans cette ville sans pareille
à sa vie
à son charme et ses beautés
je suis malmené
ma silhouette s’affaisse
je tire la langue
mes membres raidissent
le pardon est un échange
si
je jette
un regard rapide sur ces foules,
je ne verrai que des déplacements
dans un sens ou dans un autre
c’est toujours
une alternance
frénésie et doute enthousiasme et à quoi bon
la plénitude sereine des possibles
le vent semble me porter
monter en flèche vers la surface
pour échapper à la pesanteur
posséder est en soi
une perte pour qui se voue à l'oeuvre du temps
penser les bas par les hauts
c'est dans l'écriture
que je peux vraiment partager quelque chose