depuis 

tout ce temps 

que 

je me débats 

avec le démon de la 

citation 

avec le surmoi de la 

citation

avec la compulsion de la 

citation 

avec le dégoût la névrose l’amour de la 

citation

je ne sais pas si j’en ai trouvé le juste usage mais il m’est arrivé de penser qu’au lieu de continuer à écrire des livres  je pourrais faire œuvre de scribe  moine copiste devenu assez idiot pour ne même plus penser au salut de son âme mais vivant sa tâche de copieur dans l’absurdité mystique de chaque instant  quelque chose comme 

un  

en lisant en écrivant  

que j’aurais pris au pied 

de la lettre  copiant infiniment 

toutes les phrases qui me plaisent 

en 

un florilège infini 

avec ce seul sentiment de les glisser 

comme des images 

dans 

un album 

que je remplirais patiemment 

quotidiennement m’occupant à le concevoir 

autant peut-être que si 

je faisais 

une maquette 

un puzzle 

ou quelque autre artisanat qui confond

si bien ses moyens 

et ses fins

Icebergs