l’idole mâle

s’implore lui-même et ne peut

plus


il a trop détruit


on commence à ne plus croire

à son ingéniosité



il se prend

à douter de lui-même













à force

de secouer ses plumes

de les trouver admirables 

il s’était cru tout permis


demain 
il sera ridicule

et 

tous les oiseaux étaient 

dans mon 

jardin

la lune 
courait parmi les nuages

les hommes 
cessaient d'exister 


il n'y avait 
plus que les plaintes 

et 
tous les oiseaux étaient 
dans mon 
jardin



rien 
n'est plus accessible à l'esprit 
que l'infini

on 
rapporte à son propos

une histoire 
ancienne et sans issue 






la plupart

des vrais écrivains

ressemblent à des collectionneurs 

qui ratent l'autobus