la 

texture des mots 

est 

un flux discontinu

sans fin

jamais 

deux fois identiques

toujours en partage  

l’esthétique du risque

dialogue 

avec l’inerte nie 

l’inertie

le 

support littéraire 

intensifie la littérature

poésie

l’

écriture n’a 

pas 

une forme propre

l’amas de signes 

veut 

du vivant 

sa croissance et son tiraillement

la syntaxe

se forge de sa transformation

sans 

forme ne transforme 

l’idée

*

dans

les galeries du sens

une forme

que n'emprisonnent plus les murets

de la langue

rien ne l'y oblige

là 

depuis longtemps l'équilibre secret 

d'

un horloger

tenter de le comprendre

le lieu n'est pas la question

le mur ne nous sauve pas

et 

le mot mystère

est-ce qu'il 

y est 

?

j'aime 

je capture et 

je rends à quelqu'un

je suis dard et 

j'abreuve 

de lumière le prisonnier de la fleur

tels sont 

mes 

contradictions

mes

services

un flux une forme un horloger