une course 
un soleil un ultime frisson

un spectre 
un cloaque de feu
un faste




le présent est
notre endroit notre domicile

la 
fuite est 
une course 
contre le temps  
à la vitesse de la lumière

je cherche 
des indices des signes

un soleil 
inclinant infime et sans forme dans
un ultime frisson













un spectre 

dans 

un cloaque de feu 

au  bouquet  de flammes grises
entremêlé de l’idée qu’on se fait des choses 

d’impénétrables métaphores 
élèvent le chant du pur concept au rang 
d’art premier et pénultième

dérobent la foudre 
en d’innombrables myrtilles d’éclats
cristallins 

un faste 
hivernal fait sonner 
ses grelots 



ce qu'on appelle
étoile
s'est changé en tache