J'étais l'objet 

d'une question qui ne m'appartenait.

Elle était là,

ne se posait,

m'appelait par mon nom,

doucement,

pour ne pas m'apeurer.

Mais le bruit de sa voix,

je n'avais rien pour en garder la trace.

Aussi je la nommais absence, 

et j'imaginais que ma bouche

(ou mes mains)

allaient saigner.

Mes mains demeuraient nettes.

Ma bouche était un caillou rond 

sur une dune de sable fin :

pas un vent,

mais l'odeur de la mer qui se mêlait

aux pins.

Roger Giroux

Journal d'un Poème

Éric  Pesty Éditeur 

ici

          Jamais

atteint

le Poème entraîne

à sa suite 

un 

long sillage de silence 

bavard