elle
lèche les cailloux
elle

dit qu'elle aime
le bruit que fait la pluie


elle
dit qu'elle écrit
ce qui

elle
dit qu'elle est
avec

elle
ouvre un sillon












un bois flottant
un bleu sombre

l'étang est noir

un tas de chiffon


c'est en mai  c'est à cet endroit


il y a des murs  il y a

le fer
le bois
l'acier
le chanvre
le bronze le cristal les fleurs
la laine
le cuivre
le coton le tulle

suie et salpêtre


il y a la traversée du lac

il y a un champ
d'herbe

il y a ce champ où l'herbe pousse




on a traîné son corps
on l'a posé sur le sol


trouvé ici
un coffre inconnu



Tout le monde peut témoigner
que le plaisir du texte
n'est pas sûr

rien ne dit que ce même texte
nous plaira une seconde
fois

c'est un plaisir friable
délité 
par l'humeur
l'habitude
la circonstance

c'est un plaisir précaire
obtenu
par une prière silencieuse