Herta Muller
*
la ligne des pins frémit à peine sous
le vent
le fleuve va
je porte mon regard sur la rangée des livres
essentiels
lâche l'amarre
dévale la cataracte
ma vue ma vie
s'étend
surface bleue d'un lac
j'erre longtemps sans que mon regard
se lasse
prendre aussi dans ses bras la forme aimée
d'une constellation
.
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