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Jusqu’à l’âge de trente-cinq ans, 

lorsque j’écrivis Junky, 

j’avais

une répugnance toute particulière pour le fait d’écrire, de coucher sur le papier mes pensées et mes sentiments. De temps à autre, je notais quelques phrases et puis je m’arrêtais là, écrasé par un dégoût et une vague horreur. À présent, écrire m’apparaît comme une nécessité absolue, et en même temps, j’ai l’impression d’avoir perdu mon talent et de ne rien pouvoir réussir, une impression comparable à la certitude physique d’être atteint d’une maladie que l’esprit tache d’éviter et de nier.

J’ai le sentiment 

de ne pouvoir

ou

à un niveau plus profond

de ne vouloir entamer mon œuvre véritable

Je me contente

d’éluder le problème

de le contourner

de prendre des notes

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