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Hans Silvester

De l’âge de huit ans 

jusqu’à la quarantaine, 

les membres d’une dizaine de tribus, 

Hammer ou Karo 

se peignent le corps et les cheveux, 

d’un rien, 

d’une poignée de terre, 

d’un mélange de beurre liquide et d’ocre, 

de la poussière de bouse 

de leurs vaches à longues cornes 

ou des cendres anthracite 

de leur feu de camp. 

Une feuille d’arbuste, 

des plumes de roseau blanc, 

une grappe de baies jaunes, 

un bout de calebasse brisée, 

tout devient art et parure. 

Les hommes marchent nus, 

les femmes jamais, 

le sexe couvert d’une ceinture 

de perles de plomb, 

ni puritains, 

ni libertins. 

Ils saignent leurs vaches, 

en boivent le lait et le sang 

cru et marchent en poussant 

leurs bêtes, 

parfois jusqu’à soixante 

kilomètres par jour. 

En sautant les frontières, 

lance ou Kalachnikov sur l’épaule, 

une peau de chèvre comme litière, 

sur un réseau de sentiers

 à travers une Terra Incognita 

vaste comme deux fois la Belgique…

C’est là, 

au bord d’une piste, 

qu’Hans Silvester les a croisés : 

Un choc profond… 

dit le photographe, 

D’où sortaient-ils ? 

Aussi beaux, 

avec cette capacité à inventer 

l’art contemporain ? 

Les Enfants-Fleurs de l'Omo

ici

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