1883
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Aujourd'hui, 









malade de tendresse, comme le vent du dégel, attend Zarathoustra, il attend sur ses montagnes, dans son propre suc, devenu doux, et recuit, au-dessous de son sommet, au-dessous de son glacier, las et bienheureux, un créateur à son septième jour !

Silence !

une vérité passe au-dessus de moi, à un nuage pareille, qui d'invisibles éclairs

me blesse.

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L.A. photographie, les Saisies, février 2011, avec M.N.


































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